The act of observation changes the narrative
19 марта.
Приступила к зафейливанию концовки "Сказки о принце..." В мыслях разброд и шатание, и срочно надо куда-то расти, а нимагётся. Зато снова задумалась над тем, как образ мышления некоего народа в некую эпоху влияет на искусство (мысль не свежая), и как эту связь можно проследить в совершенно разных, казалось бы, сферах (мысль чуть посвежее, но в сущности всё равно попахивает). Тут припомнились арабские сказки, невероятно навороченные структурно, с кучей словесных украшательств и причудливой композиций; много-много элементов на квадратный сантиметр текста, и из этого вытканы длинные-длинные его полотнища. Что до боли напоминает и знаменитые узорчатые ковры, и арабскую, собственно, вязь.
Зато японские тексты, и в особенности японская поэзия, отличаются ясностью и простором - малое количество слов, но при этом тщательно выверенных, чтобы создавать чёткий образ. И никаких словесных орнаментов, ни в коем случае. Зато идеально подходит, чтобы изобразить несколькими иероглифами, оставив пустым или почти пустым остальное пространство листа. И в художественной сфере видим точно то же самое - отсутствие перегруженных элементами узоров, а также элементов, которые не несут иного смысла, кроме украшения.
Вероятно, в арабесках каждый элемент тоже несёт какой-то глубокий смысл; но всё равно способ его выражения иной. Вряд ли это просто совпадение.
Я пишу всякую фигню потому, что мне по-прежнему нечего сказать по поводу чего-то прочитанного или просмотренного, или скорее потому, что я не хочу об этом говорить. Бухтеть на тему корявости своих теперешних и прочих писулек кажется куда менее личным. А бухтеть есть на что. Пошарилась я тут, нашла кое-что из старого. И охгод... Написано вполне грамотно, но какой же это кошмарный пафос! О, эти слова с большой буквы! О, эти громкие фразы! Возрыдать, просто возрыдать.
"Я стою пред тобою беззащитен и наг, и отпечатки ступней моих становятся кровоточащими ранами земли. Воздух корчится в боли и агонии перед моим взглядом, я вижу пылающий багровый диск Алчности, и он сжигает мои глаза изнутри. На моих щеках прочертили борозды жгучие слёзы, которые не отличить от расплавленной меди. Я стою пред тобою - Плесень и Ржавчина против сияющего блеска стали и совершенства. Я стою пред тобою, сильным, - не на коленях, потому что чувствую, как земля кричит подо мной."
А ведь это только начало. *плакает и корчится в агонии, снедаемая болью сердца, что обливается кровью при виде душераздирающей картины оного текста* Алчности, етить его налево. Плесень и Ржавчина. Земля кричит, ололо. Ёбаный стыд.
А стихи про оборотней и вампиров? О, это совершенно отдельная и полная боли (агонии, мук и страданий, чёрт побери) глава моей жизни. Возрыдать!
Правда, среди этого беспросветного кошмара (таким кошмарным бывает блеск острых зубов при лунном свете, что вот-вот вгрызутся в шею ничего не подозревающей жертвы, оджа) обнаружилось пару достаточно приличных текстов, которые вполне можно спасти. Этот:
***
В этот тёплый летний вечер
Ветер гнал мне ночь навстречу,
Эту ночь без слов и дна.
Этот вечер был беспечен,
Лёгок так и скоротечен,
Как улыбка и весна.
Слышу я людей и песни,
Что ветер носит в поднебесье,
Мне среди них нужна одна.
Всех остальных она известней,
Ближе мне и интересней -
Песня из былого сна.
И этот:
***
Пыталась удержать пустоту,
А она уплывала сквозь пальцы.
Вышивала чужую мечту
Волосами на пяльцах...
Скользили ночью сквозь стекло
Бесшумные плоские тени.
То, о чём думалось - прошло
Стежками прожитых мгновений.
Судьба - прекрасная швея,
Но ты - не хуже. Помни...
И мне снова казалось, что я
Вышиваю пути на ладони.
Щито им делать среди того кошмара про усталых путников, Тёмных властелинов и ночных гостей - ума не приложу.
А ещё, начитавшись в своё время "Магиифэнтези", я начинала мутить аж целую книгу этого же рода. Где главного героя звали Арьен элл Тур Шаэдд ин Рэйвен. Арьен, ко всем чертям, элл Тур, и всё в таком духе. Но что самое страшное: просмотрев это, я поняла, что стилистически я шесть лет назад писала не хуже, чем сейчас, а то и лучше. Конечно, я писала полную хрень про всяких Шаэддов ин Рэйвенов и их приключения, но при этом оно было написано абсолютно вменяемо, легко для чтения и где-то там даже вполне красиво. С того времени я (очень на это надеюсь) немного поумнела и стала относиться ко всему намного осознанней. Вот только это почему-то совершенно не помогло... Наверное, йа безнадёжен. =_= Но по крайней мере, есть над чем постебаться. Уже какая-то польза.
Приступила к зафейливанию концовки "Сказки о принце..." В мыслях разброд и шатание, и срочно надо куда-то расти, а нимагётся. Зато снова задумалась над тем, как образ мышления некоего народа в некую эпоху влияет на искусство (мысль не свежая), и как эту связь можно проследить в совершенно разных, казалось бы, сферах (мысль чуть посвежее, но в сущности всё равно попахивает). Тут припомнились арабские сказки, невероятно навороченные структурно, с кучей словесных украшательств и причудливой композиций; много-много элементов на квадратный сантиметр текста, и из этого вытканы длинные-длинные его полотнища. Что до боли напоминает и знаменитые узорчатые ковры, и арабскую, собственно, вязь.
Зато японские тексты, и в особенности японская поэзия, отличаются ясностью и простором - малое количество слов, но при этом тщательно выверенных, чтобы создавать чёткий образ. И никаких словесных орнаментов, ни в коем случае. Зато идеально подходит, чтобы изобразить несколькими иероглифами, оставив пустым или почти пустым остальное пространство листа. И в художественной сфере видим точно то же самое - отсутствие перегруженных элементами узоров, а также элементов, которые не несут иного смысла, кроме украшения.
Вероятно, в арабесках каждый элемент тоже несёт какой-то глубокий смысл; но всё равно способ его выражения иной. Вряд ли это просто совпадение.
Я пишу всякую фигню потому, что мне по-прежнему нечего сказать по поводу чего-то прочитанного или просмотренного, или скорее потому, что я не хочу об этом говорить. Бухтеть на тему корявости своих теперешних и прочих писулек кажется куда менее личным. А бухтеть есть на что. Пошарилась я тут, нашла кое-что из старого. И охгод... Написано вполне грамотно, но какой же это кошмарный пафос! О, эти слова с большой буквы! О, эти громкие фразы! Возрыдать, просто возрыдать.
"Я стою пред тобою беззащитен и наг, и отпечатки ступней моих становятся кровоточащими ранами земли. Воздух корчится в боли и агонии перед моим взглядом, я вижу пылающий багровый диск Алчности, и он сжигает мои глаза изнутри. На моих щеках прочертили борозды жгучие слёзы, которые не отличить от расплавленной меди. Я стою пред тобою - Плесень и Ржавчина против сияющего блеска стали и совершенства. Я стою пред тобою, сильным, - не на коленях, потому что чувствую, как земля кричит подо мной."
А ведь это только начало. *плакает и корчится в агонии, снедаемая болью сердца, что обливается кровью при виде душераздирающей картины оного текста* Алчности, етить его налево. Плесень и Ржавчина. Земля кричит, ололо. Ёбаный стыд.
А стихи про оборотней и вампиров? О, это совершенно отдельная и полная боли (агонии, мук и страданий, чёрт побери) глава моей жизни. Возрыдать!
Правда, среди этого беспросветного кошмара (таким кошмарным бывает блеск острых зубов при лунном свете, что вот-вот вгрызутся в шею ничего не подозревающей жертвы, оджа) обнаружилось пару достаточно приличных текстов, которые вполне можно спасти. Этот:
***
В этот тёплый летний вечер
Ветер гнал мне ночь навстречу,
Эту ночь без слов и дна.
Этот вечер был беспечен,
Лёгок так и скоротечен,
Как улыбка и весна.
Слышу я людей и песни,
Что ветер носит в поднебесье,
Мне среди них нужна одна.
Всех остальных она известней,
Ближе мне и интересней -
Песня из былого сна.
И этот:
***
Пыталась удержать пустоту,
А она уплывала сквозь пальцы.
Вышивала чужую мечту
Волосами на пяльцах...
Скользили ночью сквозь стекло
Бесшумные плоские тени.
То, о чём думалось - прошло
Стежками прожитых мгновений.
Судьба - прекрасная швея,
Но ты - не хуже. Помни...
И мне снова казалось, что я
Вышиваю пути на ладони.
Щито им делать среди того кошмара про усталых путников, Тёмных властелинов и ночных гостей - ума не приложу.
А ещё, начитавшись в своё время "Магиифэнтези", я начинала мутить аж целую книгу этого же рода. Где главного героя звали Арьен элл Тур Шаэдд ин Рэйвен. Арьен, ко всем чертям, элл Тур, и всё в таком духе. Но что самое страшное: просмотрев это, я поняла, что стилистически я шесть лет назад писала не хуже, чем сейчас, а то и лучше. Конечно, я писала полную хрень про всяких Шаэддов ин Рэйвенов и их приключения, но при этом оно было написано абсолютно вменяемо, легко для чтения и где-то там даже вполне красиво. С того времени я (очень на это надеюсь) немного поумнела и стала относиться ко всему намного осознанней. Вот только это почему-то совершенно не помогло... Наверное, йа безнадёжен. =_= Но по крайней мере, есть над чем постебаться. Уже какая-то польза.
